Я помню эти ощущения.
Мне шесть. Раннее лето. Рассветное солнце пробивается сквозь щель между дверью и полом, в потоках воздуха медленно плывут пылинки.
За стеной слышу папин голос — он что-то рассказывает маме вполголоса. Она в ответ задаёт вопросы. Слышно, как она улыбается. Папа хмыкает, сдерживает смех. Слов не разобрать, только тембры.
Они лежат в кровати в соседней комнате. В своём маленьком мирочке. Для них существуют только они вдвоём. Дети — мы с братом — для них ещё пока спим.
И я лежу. Слушаю их улыбающиеся голоса.
И испытываю это ощущение нерушимого спокойствия и безопасности.
И понимаю, что всё хорошо. В моём детском мире тоже всё стабильно и твёрдо.
Спать уже совсем не хочется, но я не встаю. Притворяюсь, что сплю, только бы ещё немного побыть здесь.
В последнее время встречаюсь с большим количеством разных людей, у всех очень разный бэкграунд. И невольно задумываюсь, что же дали мне мои родители.
Кажется, что самое важное из всего этого, что подарили мне родители — то ощущение семьи, нерушимости и базовой безопасности, которое мне посчастливилось сохранить в себе.
Было много разного, радостного и не очень, больного и страшного. Наверно, как в любой советской семье.
Но даже сейчас, когда мне плохо, я закрываю глаза и переношусь в то утро.
Где родители ещё вместе и щебечут что-то друг другу поутру.
Домой. Где спокойно и безопасно.
Где хочется побыть ещё чуть-чуть.
